Porque cuando creí que algo podía hacer era demasiado temprano y cuando me di cuenta que algo de agua había pasado bajo el puente, ya todo al parecer, era demasiado tarde. Y porque de niño no pensaba tanta tontera como ahora y solo disfrutaba de equivocarme constantemente al mismo tiempo que sufría y me molestaba por las constantes reprimendas de mis padres.
Además que cuando decidí ponerme a escribir no tenía idea de lo que se trataba esto (y creo aun no saberlo) y mucho menos sabia de la vida que aun no sé como llevar. Porque mi padre borrachín nunca fue un problema para mí, solo hasta cuando lo fue para mi madre y ahí me di cuenta que era un problema la característica que había heredado a través de mi nacimiento. Además que uno no elige quien quiere ser en el momento indicado, eso lo hace cuando tiene mucho que perder y ya el tiempo ha transcurrido sin pedirnos permiso.
Porque no me acostumbro escribir sin rayones y a decir lo que quieren que diga, ni a dejarme de quejar cada vez que respiro y porque hay tanto odio en mi corazón que ya la sociedad me corrompió todo lo que podía y ahora solo me dedico a odiar todo lo que tengo sin quererlo y a construir letras sin ningún sustento y sueños que creo traspasar a través de los poros, pero eso es tan mentira como todas estas historias que ahora me esmero en desmentir.
Contra toda esa estructura melancólica la cual fui capaz de crear. Contra mi letra alcohólica que una vez despierto no logro recomponer y mi fiaca sin fin que me acompaña hasta el fin de los días aunque yo no lo quiera, porque sin desearlo ya la he llegado a querer.
Porque al parecer he perdido una historia de tierra, laguna y casas de adobe para convertirme en un insecto urbano, que de puro sentirse insecto se dedica a blanquear todo lo que su razón utiliza.
Contra mi pensamiento, mi propia persona y mis sueños imposibles que solo duran unos segundos y luego vuelven a su lugar de origen va todo esto.
Contra esto y mucho más...
Además que cuando decidí ponerme a escribir no tenía idea de lo que se trataba esto (y creo aun no saberlo) y mucho menos sabia de la vida que aun no sé como llevar. Porque mi padre borrachín nunca fue un problema para mí, solo hasta cuando lo fue para mi madre y ahí me di cuenta que era un problema la característica que había heredado a través de mi nacimiento. Además que uno no elige quien quiere ser en el momento indicado, eso lo hace cuando tiene mucho que perder y ya el tiempo ha transcurrido sin pedirnos permiso.
Porque no me acostumbro escribir sin rayones y a decir lo que quieren que diga, ni a dejarme de quejar cada vez que respiro y porque hay tanto odio en mi corazón que ya la sociedad me corrompió todo lo que podía y ahora solo me dedico a odiar todo lo que tengo sin quererlo y a construir letras sin ningún sustento y sueños que creo traspasar a través de los poros, pero eso es tan mentira como todas estas historias que ahora me esmero en desmentir.
Contra toda esa estructura melancólica la cual fui capaz de crear. Contra mi letra alcohólica que una vez despierto no logro recomponer y mi fiaca sin fin que me acompaña hasta el fin de los días aunque yo no lo quiera, porque sin desearlo ya la he llegado a querer.
Porque al parecer he perdido una historia de tierra, laguna y casas de adobe para convertirme en un insecto urbano, que de puro sentirse insecto se dedica a blanquear todo lo que su razón utiliza.
Contra mi pensamiento, mi propia persona y mis sueños imposibles que solo duran unos segundos y luego vuelven a su lugar de origen va todo esto.
Contra esto y mucho más...
***Este texto pertence a un trabajo titulado "Proyecto: Antitodo." cualquier informacion adicional pidanla l meil: skcore157@hotmail.com
1 comentario:
ahhyy patraña...eres tan especial...
Publicar un comentario